Se ve que Ángel María Villar se sentía sólo en la Federación de Fútbol. Leo por ahí:
Fernando Ruiz Hierro, jugador emblema del Real Madrid y de la Selección Española, será el jueves (hoy) presentado como Director deportivo de la Federación.
Claro, así cuando Villar diga fúrbol los periodistas ya no le harán caso porque al lado tiene a otro que dice júrgol. Si es que Dios los cría y ellos se juntan.
Mejor seguimos viendo el basket, que son los que cogen los rebotes en vez de darlos.
Permitidme que os recomiende una web que acaba de abrir (o reabrir, porque ya estaba abierta hace mucho tiempo): Calderón Estúdios, de mi buen amigo Manuel Calderón. Un auténtica delicia para los ojos.
Y ya que estamos de recomendaciones (y a mí me mola el rollo nacional, que para lo extranjero ya se habla mucho en las webs de media España), algunos libros que espero con ganas. Primero los de AJEC, que son de dos amiguetes:
FANTÁSTICA TELEVISIÓN - Alfonso Merelo
Un libro que recoge un repaso exhaustivo a las series fantásticas que han poblado nuestra televisión desde 1980 hasta la actualidad. Desde Babilón 5 hasta Perdidos. Desde Embrujada hasta Buffy Cazavampiros, pasando por Stargate, Futurama, Historias para no dormir… Todo ello en un libro ameno y entretenido que servirá como referencia para adentrarse en la televisión más fantástica
Conociendo la trayectoria de Alfonso y lo escrupuloso que es en sus artículos (no en vano estaba afincado en Tierras de Acero MGZN) éste debe ser un libro indispensable para la biblioteca.
URNAS DE JADE: LEYENDAS - David Prieto
Un peligro se alza sobre Drashur tras treinta años de paz. Los demianos, aislados de occidente desde la desaparición de su líder, el Loco Demosian, han vuelto a las armas. Una extraña enfermedad se cobra víctimas en aldeas separadas centenares de millas. ¿Qué relación tienen todos estos sucesos con Delinard, y con los misteriosos hombres que se hospedan en la posada de sus tíos? ¿Cuánto de lo que sabe la gente es verdad? ¿Cuánto es falso? ¿Qué se avecina? ¿Qué son las Urnas de Jade? ¿Qué contienen? Taith, el Anciano, el más poderoso de entre todos los hechiceros de Drashur, quiere evitarlo a toda costa. Pero sólo tiene una respuesta: después de dos siglos de vida, sabe que va a morir.
David Pierto es colega escritor en los foros de Sedice. Hemos intercambiado cuentos, críticas y comentarios. Podría decirse que forma parte de una nueva generación de autores que buscamos nuestras señas de identidad en la fantasía. Habrá que prestarle mucha atención a estas Urnas de Jade.
Y ya que estamos en AJEC, otro libro (o comic) que espero con ganas:
LA LEGIÓN DEL ESPACIO - Alfredo Álamo y Fedde
Ya tocaba ver las idas de bola de Fredo y Fedde, que durante tanto tiempo se han publicado en El sitio de la cifi, plasmadas en papel. Suerte, compañero.
Por cierto, otro libro que esperamos con ganas, la opera prima de Alfredo Álamo que saldrá de la mano de Parnaso en breve. Un libro de fantasía en plan Moorcock que seguro llevará impreso la calidad de este peazo de escritor valenciano. Todavía es una incógnita, pero estaba previsto para la Hispacon... si la memoria no me falla. A ver si no se retrasa mucho.
Hay algo más de marujeo por ahí: el retorno de Pallarés, la primera novela de mi buen amigo Claudio Cerdán en Equipo Sirius, la opera prima de Enric Herce en Mater, el nuevo libro juvenil -en Edebé- de los autores Jose Miguel Cuesta y José Rubio, un nuevo ensayo de León Arsenal, una antología de cuentos de Sergio Mars, una space opera de Andrés Díaz en Sirius... pero como todo esto no son más que rumores o libros en planes editoriales a largo plazo, casi mejor me muerdo la lengua y espero a que las noticias se concreten.
Mientras los de Cuatro se deciden a emitir o no la nueva temporada de Roma, una de las mejores series que un servidor ha visto pasar por televisión, he matado el gusanillo con «Yo, Claudio» de Herbert Wise y basada en la novela homónima de Robert Graves. Teóricamente, donde acaba la segunda temporada de Roma, la Batalla de Accio y la caída de Marco Antonio y Cleopatra (junto a la ascensión de Augusto) es donde comienza «Yo, Claudio». La historia está narrada por el emperador Claudio, en las postrimerías de su vida, y abarca desde la época dorada de Augusto hasta el declive de Roma a manos de Nerón. Y entre medio, ¿qué vemos? Nada menos que a Brian Blessed haciendo de César Augusto y a Sian Phillips de Livia, uno de los personajes más atrayentes de la serie (ésta mujer mataba con estilo y lo demás son tonterías). A George Baker interpretando al acomplejado Tiberio y a John Hurt (¡¡qué grande!!) haciendo del tirano más perturbado de la historia: Calígula. Me ha impactado tanto el nepotismo de este último personaje (impagable la escena del pobre Claudio tratando de explicar a los senadores romanos que Calígula es un dios que se deja ver con un cuerpo mortal, pero que no deben confiarse) que me he agenciado la controvertida película de Tinto Brass: Calígula, a ver qué tal. Ojo que hay edición especial.
«Yo, Claudio» absorbe esa tensión que tan bien aplica la televisión moderna. Cada capítulo es un espectáculo de horror, arrogancia y corrupción, de comedia e ironía que te atrapa y te impulsa a seguir viendo la serie. La familia Julia reúne todos los componentes para ofrecernos el fresco histórico más apasionante de la Historia. Más allá del halo de grandeza que rodeó a Augusto, sus sucesores se jugaron el trono de Roma a golpe de cuchillada en la espalda o a chorro de veneno en la copa (que parece más apropiado). Emperadores excéntricos y megalomaníacos, tiránicos y obscenos hasta lo indecible, convirtieron Roma en un coso de vanidades y bacanales. Y el pobre Cla-Cla-Claudio (Derek Jacobi, que creo que no lo había mencionado hasta ahora) tratando de salvar la cabeza.
A pesar de que es una serie que se filmó en 1976, no ha perdido un ápice de frescura. Los diálogos de los personajes son antológicos. El ambiente que envuelve la historia lleva aparejado ese regusto de buen hacer que la BBC daba a sus series. La historia incluye dos libros de Wise: «Yo, Claudio» y «Claudio el Dios y su esposa Mesalina» y en todo momento parece lo que es: una gran superproducción destinada a quedar en los anales de la televisión.
Si os quedaron de seguir disfrutando de las conspiraciones secretas que se llevaban entre manos los herederos de Julio César, no lo dudéis dos veces: «Yo, Claudio», el mejor aperitivo para la segunda parte de Roma.
Y ya, para no darle más vidilla a Pedro Camacho, que para eso éste es mi blog y yo soy el único protagonista, voy a subir dos portadas que pueden significar mi adiós definitivo a Amazing Spiderman.
Primero la del Wizard:
Y luego la portada de Amazing 545: El fin de una era
Quesada, Quesadaaaa... ojito con lo que haces, no cometamos gilipolleces que con Byrne y Makie ya tuvimos suficiente. Si vas a hacer lo que estoy pensando (y sugiere la imagen) me paso al bando de Rafa Marín. No toquemos los huevos que después de convertir a Gwen Stacy en la incubadora de Norman Osborn ya hemos rizado el rizo.
Sé que las masas estabais ansiosas por escuchar la conferencia sobre universos fantástico españoles que iba a dar en Dos Hermanas. Probablemente la revista Qué leer se haga eco de esta triste noticia, pero... desgraciadamente... debo anunciar que la charla se cae del cartel, aunque no la presentación de Encrucijada, mi último libro. Vale, ya podéis respirar. La noticia no ha sido tan nefasta. Menos mal que todavía no había comenzado a trabajar la conferencia porque sino…
El caso es que la charla se cae porque se ha producido una incorporación al cartel: La elegida de los dioses (editorial MATER), de mi colega y sin embargo amigo: Pedro Camacho. Osea, que vamos a hacer un sándwich literario en el que uno presenta al otro y el otro al uno. Sé que odiaréis a Pedro Camacho por robarme protagonismo en el acto, pero desde aquí os conmino, a pesar de todo, a que leáis su obra y descubriréis que más allá de Tobías Grumm existen otros mundos… diferentes, pero existen.
Con toda la buena voluntad del mundo, eso se le presupone, Sebastián Oliva Ruiz-Díaz, dueño de una empresa de limpieza de Quintanar de la Orden (Toledo), vino ayer a La Fe de Valencia para ofrecer trabajo y la preceptiva regularización legal al inmigrante rumano que la semana pasada se quemó a lo bonzo a las puertas de la Subdelegación del Gobierno de Castellón.
Puede que Sebastián Oliva llevara un contrato de trabajo bajo el brazo, cosa que le honra, pero ¿de verdad era necesaria la difusión de la noticia por todos los medios de comunicación? Hace unos meses De Juana Chaos iniciaba una huelga de hambre para reivindicar el cumplimiento de su condena, a las pocos días saltó la noticia de que por todo territorio nacional se estaban declarando huelgas de hambre en instituciones penitenciarias. Hoy, quizás, la mano de alguien desesperado esté tentada a aproximarse un poco más al mechero.
Hace un par de días que Tim Burton recibió el León de Oro en Venecia por toda una carrera. Parece que fuera de España se reconoce algo que en estos lares todavía no estamos dispuestos a apreciar: que el cine fantástico cada vez atesora mayor calidad. Mientras los académicos de la industria del cine español concedieron el Goya a la Mejor Película a Volver, de Almodóvar, perdiendo la oportunidad de premiar y promocionar otro tipo de cine distinto al que se ha hecho en España hasta ahora, Venecia se rinde ante el director de los sueños góticos y premia una carrera dedicada a hacer realidad lo imposible.
Pero no quiero convertir esta reflexión en una crítica contra las cabezas pensantes del cine español. Prefiero detenerme a recordar la sensación que me transmite Tim Burton con sus producciones. Creo que fue Beetlejuice la película que, por primera vez, me mostró que el mundo no tenía por qué tener reglas, que no todo tenía por qué ser horizontal, plano y anodino, que el terror no consistía sólo en causar terror, y que podía ampararse en lo estético, en lo fabuloso, en lo sorprendente, para confabular paisajes más ricos. Beetlejuice me traumatizó, por entonces creo que tendría algo más de diez años. No sabía muy bien lo que acababa de ver, si una película de terror o una comedia. Mi mente retenía imágenes muy distintas: ojos saliendo de las órbitas, rostros que se deformaban hasta lo indecible, fantasmas que se relacionaban con una niña oscura, danzas desternillantes a ritmo de piña colada… me causaba pavor y gracia a la vez. Aquella noche no pegué ojo, lo admito. Es más, durante un tiempo no me atreví a decir tres veces seguidas Beetlejuice (incluso llegaba a preguntarme qué pasaría si mencionaba tres veces aquel nombre intercalando palabras en el medio). Un año más tarde llegaría la fiebre Batman. Recuerdo todavía el telediario que dio la noticia del estreno de LA PELÍCULA (así, con mayúsculas) por la tele, cuando todavía los telediarios no se dejaban sobornar por el dinero de las productoras para anunciar trailers de películas. Entonces, el cine palomitero no tenía el auge desproporcionado que ostenta hoy en día. Cada año llegaban a la pantalla grandes películas, pero en menor medida a las de hoy, por lo que un film capaz de aglutinar a tanta gente se convertía en un fenómeno social. Por entonces yo ya le daba a esto de la tecla y cuando vi a Jack Nicholson convertido en Jocker, con el rostro deformado, volviéndose hacia la cúpula de cristales rotos y pronunciando el nombre de Batman, tuve el impulso de ponerme delante del ordenador y escribir una historia sobre el Cruzado Enmascarado.
Es normal que me impactara; acostumbrado a ver a Adam West con aquella barriguilla cervecera, a Burt Ward, con aquel traje arlequinado que le hacía parecer una bailarina rusa y, sobre todo, a César Romero con los cabellos verdes y el mostacho debajo de la máscara de pintura blanca, creía encontrarme ante otro Batman. Otro personaje que en vez de llevar el disfraz para deslumbrar, lo llevaba para causar pavor. A partir de ese momento los superhéroroes se oscurecieron para mí. Más tarde llegaría Lobezno y sus garras de adamántium, pero esa es otra historia…
Eduardo Manostijeras, Batman Returns, Ed Wood, Mars Attack, todas muy buenas películas que siguieron convirtiendo lo disparatado en atractivo. Sin embargo, permitidme hacer un salto y quedarme con mi película preferida de Burton: Sleepy Hollow. Por entonces, la historia original de Washington Irving: La leyenda del Valle Dormido ya me apasionaba. Había leído el cuento varias docenas de veces (y todavía sigo trabajando con él en mis talleres), había visto la película de dibujos infinidad de veces e, incluso, llegué a ver un film de imagen real que debía pertenecer a alguna serie de las de entonces (si alguien la recuerda, por favor, que me lo diga). Pero una vez más, Tim Burton se sacó de la manga un birlibirloque y convirtió un cuento corto en una magistral película. En cuanto me senté en el cine y vi Sleepy Hollow, comprendí que ese era el pueblo maldito que yo tenía en la cabeza: casas deslavazadas, campos interminables de maíz, iglesias góticas, cúpulas ojivales, cruces, interminables cercados y, por fin, la pasarela. El puente que une la civilización y la incerteza que reina en el bosque, donde habitan fantasmas y espectros que durante generaciones han poblado las leyendas del pueblo. Creo que Sleepy Hollow es en sí una magistral metáfora de lo que es el terror: una tenue pasarela que separa la cotidianidad de lo impensable e indómito. ¿Y qué pasa cuando el terror se atreve a cruzar la pasarela? Obviamente, la película no tiene nada que ver con el cuento. Johnny Depp no es el maestro Ichabod Crane timorato y anticuado que protagoniza la historia de Irving, aunque comparten rasgos comunes como el miedo; pero sí que es un Ichabod Crane moderno, reconstruido desde unas bases sólidas y dispuesto para entrar en acción en ese juego de conspiraciones y asesinatos que expone el film. ¿Y qué me dicen del jinete? Irvin lo describe como una sombra grande, mal conformada, negra y alta. Un monstruo gigantesco a punto de echarse sobre el viajero. Y, desde el primer fotograma de la película, así se muestra el jinete sin cabeza, implacable y redentor, uno de los espectros más grotescos que nos ha traído el cine. Una vez más, Burton convierte Sleepy Hollow en una ensalada bien condimentada de gore y sombras. Las cabezas ruedan por el suelo, los árboles sangran, pero el espectador mantiene una sonrisa nerviosa en la boca. Y sin duda, para un servidor, ese es el terror más bello, aquél que se expone con crudeza y, a la vez, despierta sensaciones contradictorias. Desde luego, Burton en eso es un maestro. Es una historia que me ha marcado tanto que, hace unos años, escribí una novela corta que bebe tanto del relato de Irving como de la película. En cuanto mi editora de Mater se anime, espero que El Monje de San Pedro esté a vuestra disposición. El planeta de los simios (o la película en la que Tim Burton dejó de ser Tim Burton, aunque todo maestro echa un borrón perdonable), Big Fish y… por fín, Charlie y la fábrica de chocolate. Otro de los traumas de mi infancia. Tendría yo cinco años cuando vi a un niño (o a una niña, ya no lo recuerdo) atragantarse en la fábrica de chocolate de Willy Wonka, engordar como un globo y explotar ante mis mismas narices. No dejé de comer chocolate, pero sí que dejé de ver la película. Obviamente, me refiero al film de Mel Stuart, de 1971.Gene Wilder daba más miedo que Johnny Depp en su papel de Willy Wonka, pero una vez más Burton convirtió la sinfonía de Roald Dahl en un esperpéntico teatro de las maravillas en el que los Oompa-Loompas bailaban y cantaban a ritmo de jazz y los niños iban cayendo entre bocados de chocolate. Por cierto, esta vez no me horroricé en la escena de Annasophia Robb. Me he dejado para el final las dos pelis de animación: Pesadilla antes de Navidad (aunque en ésta creo que su labor fue de producción) y La novia cadáver. La primera la volví a ver la semana pasada y junto a The Rocky Horror Picture Show, de Jim Sharman, me parece uno de los mayores tributos a lo macabro. El personaje de Jack Skellington (Rey de las calabazas) es el perfecto héroe torturado por lo que es y lo que desea ser. Sally, la muñeca de trapo creada por el doctor Finklenstein, es la heroína curiosa y enamoradiza de la que todos nos hemos encaprichado alguna vez. Pesadilla antes de Navidad es una loa a lo siniestro, una historia que nos muestra lo lúgubre y lo luminoso y nos advierte que la oscuridad puede ser tan adictiva como lo maravilloso.
La novia cadáver, sin embargo, es el cuento clásico por excelencia, otro tributo a Poe de los muchos que Burton ha hecho a lo largo de su carrera. Burgueses enriquecidos que pactan un matrimonio de conveniencia entre sus hijos pero, cuya boda, en el último momento, es interrumpida por un alma cándida que aspira a encontrar el amor perdido. La ambientación, de nuevo es magistral. La ciudad traspira esa brillantez mezcla de romanticismo, pobreza y luces y sombras de una época victoriana. Los cementerios son pavorosos, las mansiones amplias, brillantes, pero a la vez tenebrosas al amparo de la noche.
Quizás me decante por Pesadilla antes de Navidad antes que La novia cadáver, pues su banda sonora se resume en una serie de himnos que todavía siguen sonando tanto en las veladas de Halloween como en las de Navidad. Pero ambas tienen un gran encanto y, definen perfectamente lo que es Tim Burton: una mente macabra con un corazón de malabarista que se mece entre la ironía y lo esperpéntico.
Y como hoy os he dado mucho la tabarra, me gustaría dejaros con un corto: Vincent, otro tributo de Burton a Edgar Allan Poe y, a la vez, un homenaje a Vincent Price. Es uno de los primeros cortos que hizo el cineasta de California, así que espero lo disfrutéis tanto como yo lo hice en su día.
Echando un vistazo por la web, me quedo con un par de referencias visuales que me han llamado especialmente la atención.
En Stardust he visto por primera vez la portada del nuevo libro de León Arsenal, Los malos años. Creo que fue Luis Alberto de Cuenca o Rafa Marín, la última vez que estuvieron en Valencia, quienes me soplaron que el argumento giraba entorno a Pedro el Cruel. Se ve que León se ha marcado un buen tocho, así que tengo ganas de hincarle el diente.
El argumento es el que sigue:
Los malos años nos traslada a los momentos previos a la boda del rey Pedro el Cruel con Blanca de Borbón, a quien no tardó en confinar en el Alcázar de Toledo, provocando con ello la ruptura con Francia, la caída del favorito portugués Juan Alfonso de Alburquerque, quizás el hombre más poderoso del reino, y la rebelión de Toledo, que no tardaría en extenderse a otras ciudades.
También anuncian la próxima entrega de Elric de Melniboné; parece que este año toca doble sesión de Elric. El primer libro no me acabó de enganchar, es más, en ciertas ocasiones Moorcock usa un estilo feote que me saca de la historia, pero el personaje tiene mucha fuerza y carisma, así que seguiré dándole una oportunidad.
Me quedo también con un cartel y un fotograma de una película curiosa: El alimento de los dioses. El fotograma lo he encontrado en SCIFIWORLD. La verdad es que pinta bien, habrá que rebuscar en la mula para encontrarla. De momento, las imágenes me parecen muy suculentas.
Y extraigo del blog NOCHE CERRADA de Emilio Bueso, buen amigo y autor de la novela Noche cerrada, la siguiente afirmación:
[…los payasos causan risa y no miedo. Hay que ser un maestro para convertir algo tan inocente y afable como un clown inglés en objeto de terror.]
No, Emilio, no. El payaso, en el momento en que se pone el maquillajey el disfraz se convierte en el ser más siniestro y espeluznante que ha existido sobre la faz de la tierra. ¿Cuándo descubrí eso? En el momento en que vi por primera vez la película de Luis Lucia Mingarro: Zampo y yo. Ése sí que es un payaso terrorífico que ha traumatizado a familias enteras. Lo demás son tonterías.
Lo cierto es que, lo mires por donde lo mires, no hay por donde cogerlo. Tras el atracón veraniego de Anatomía de Grey (tres temporadas en menos de un mes), un servidor se siente incapaz de comprender la decisión del doctor Derek Sepherd (alias doctor Macizo) a la hora de escoger entre Meredith y Addison Montgomery. Entre ambas existe un abismo insalvable.
Meredith Grey
En el prostíbulo de relaciones carnales que es el Seattle Grace, Meredith es la acomplejada. De largo es la más aburrida del grupo de internos. No posee la punta de mala leche que sí tiene el doctor Karev, el desparpajo de Izzie, la simpatía de O’Malley y mejor no la comparemos con Christina Yang, porque entonces el personaje hace aguas.
Ha heredado de su madre el gen «me bajo las bragas ante el primero que pille». Vale, puedo admitir que lo hace en un momento desesperado, cuando aparece la propia Addison y Derek se decanta por su matrimonio, pero no hay más que echar un vistazo a la frialdad que ostenta con cada pretendiente que se cruza en su camino para hacerse una idea de lo estúpida que debe ser esta chica. No duda en utilizar al veterinario para sus jueguecitos de celos con Derek —dándole el pasaporte a las primeras de cambio— y, ya en la tercera temporada, está a punto de enrollarse con Mark Sloan, a sabiendas del affer que mantiene con Derek, a la primera oportunidad que la ponen a su lado. Respecto a la manera de comportarse con O’Malley en la cama mejor ni hablamos.
Es guapa, vale, no lo vamos a discutir, pero es una belleza sutil que pasa desapercibida.
Addison Montgomery
Adúltera, amante del sexo, millonaria y divertida. Doctora residente especializada en pediatría, una de las más reputadas del país, con un instinto maternal que se sale de escala. Su personalidad está marcada por fuertes sentimientos que la hacen llorar o reír sin tapujos. Uno de sus pacientes la compara con Catherine Deneuve, la elegancia personificada, y no podría estar más de acuerdo, tiene estilo hasta cuando se abre de piernas ante Derek por culpa de un sarpullido.
Aparece en la serie en el último capítulo de la primera temporada y, nada más llegar, deja las cosas bien claras. Ha cometido un error (aunque su relación con el doctor Sepherd ya iba mal por entonces) pero sufre su propio via crucis a lo largo de toda la segunda temporada, soportando las milongadas de Derek cada vez que se cruza con la doctora Grey. Rechaza a Mark Sloan por quedarse junto a su marido y éste se lo acaba pagando metiéndose las bragas de Grey en el bolsillo.
Se nota que los guionistas de la serie tenían que lavar el buen nombre de la pareja protagonista en la tercera temporada (puristas americanos) y se sacan de la manga que la relación entre Addison y Mark continuó después de la marcha de Derek, porque Addison estaba enamorada de Sloan y que sólo acude a Seattle cuando Mark le pone los cuernos. Vamos… que no se lo creen ni ellos, sobre todo atisbando la relación que Addison y Derek mantienen en la segunda temporada.
Por último, la elegancia de Addison Montgomery desborda la pantalla cada vez que sale. Es la típica mujer que vestida suplica una mirada y bajo el vestido promete un cuerpo de ensueño. Mil veces más bella que Meredith Grey y, por supuesto, más divertida. El personaje es tan bueno que ya le han dado una serie propia.
Akkan fue mercenario, ladrón, fugitivo y guardia de seguridad en un puticlub, en pleno universo de fantasía. Con dos cojones. Ese es uno de los muchos planteamientos que José Miguel Vilar presenta en los Navegantes, novela publicada por la editorial AJEC. ¿Y qué quieren que les diga? Que me ha encantado.
JM despliega una colección de sandeces, baladronadas y posturas insolentes que convierten la novela en un escenario irreverente de actores predestinados a caer en un agujero de decadencia absoluta. Pero hay algo en la prosa de Vilar que salva la trama del esperpento y le otorga profundidad; metáforas que van más allá del sutil filo de la ironía y construyen la personalidad de cada uno de los personajes de la novela. En la contraportada del libro se compara Los navegantes con una novela río de George Martin, yo no me atrevería a tanto. La trama tiene sus limitaciones, pero es que los personajes son tan grandes, las situaciones tan enrevesadas, los sentimientos afloran con tanta facilidad (JM es un mercader macabro de los sentimientos) que estos acaban escapando del libro y embargan al lector con mucha facilidad. Para mí ha sido el descubrimiento del verano (junto a La dama número trece de Somoza, aunque este último ya no es tanto descubrimiento), amén de una grata sorpresa. Sin lugar a dudas, uno de los mejores libros de fantasía que he leído (no, que he disfrutado) en mucho tiempo.
¿La trama? ¿De verdad importa? El asedio y la conquista de Arialcanda por parte de los trinisantos es una excusa barata que desentierra una auténtica sinfonía de hachazos por la espalda, zancadillas, suturas al corazón y situaciones desternillantes (y eróticas… éste chico es un pervertido), que se desarrollan en una sucesión sin fin. Vilar construye con Arialcanda una de esas hermosas civilizaciones perdidas en la literatura romántica… y la destruye sin ningún escrúpulo, y la vuelve construir, y la vuelve a destruir para construirla una vez más, así hasta el infinito. Pero lo que verdaderamente importa, donde esta el petróleo en esta historia, es en los personajes. Un servidor, tétrico él, se queda con la locura de Veritám, la fortaleza de Yi Na y la épica de Amin, el desparpajo Boléii y la tragedia constante que envuelve la vida de los Yenenaii. Pero hay más, mucho más, historias que se solapan y se entrecruzan, como la de Aireii y la del Capitán Tanguy, carreteras pobladas por bufonescos personajes secundarios que aguardan el momento de entrar en escena, aunque sea en un papel corto y fugaz. Porque Arialcanda es un teatro de vanidades y excesos donde todo está permitido, hasta un cocodrilo violinista que divaga sobre las cualidades del Dios Escritor y ejércitos de ratas que velan por la seguridad de las damas defenestradas.
Es de agradecer que, día tras día, aparezcan nuevos escritores que agranden la escala de autores dedicados a la fantasía, pero con José Miguel Vilar ha aparecido uno de esos pequeños astros que, con una opera prima, dejan entrever el estremecedor potencial que tienen. Desde luego, un servidor ya está deseando hincarle el diente a su siguiente novela.
Sé que más de uno me miraréis mal, pero las aventuras de Roland Deschain en busca de la Torre Oscura nunca me han entusiasmado (a pesar de que aparece Randall Flagg, uno de los personajes más apasionantes que ha creado Stephen King). Muchos valoran la saga como uno de los mejores compendios de fantasía, ciencia ficción y terror. A mí, personalmente, no me lo pareció. A King se la va la olla muchas veces y el argumento es demasiado abstracto para un servidor, así que me despegó inevitablemente del desarrollo de la trama.
Aun así voy a intentarlo con el comic, a ver qué tal se las apañan Peter David (uno de los grandes entre los grandes, pese a su frikismo) y el estrambótico Jae Lee. Desde luego, si hay un autor que le pega a la historia, ese es Lee.
Como septiembre es época de reciclaje y novedades, la Sombra de Grumm no podía ser menos. ¿Qué cuáles son esas novedades que traigo? Pues que me cargo las secciones de Ovejas, perros y calamares y la de Tierras de acero MGZN, y me quedo sólo con la vieja Sombra de Grumm y la del currículo, a ver si algún gran editor (o editora) repara en mí y me convierte en un escritor forrado de euros.
Nah, ahora en serio, que a partir de ahora casi mejor lo subo todo aquí y acabo antes. Al fin y al cabo la otra la visitaban cuatro gatos.
Y para re-inaugurar la página, la primera foto de la nueva serie de animación por ordenador de Star Wars. Véase que los efectos son muy realistas, como suele ser marca de la casa.
Si al final, después del pestiño de la última trilogía, la nueva serie tendrá algún tipo de interés. ¿Quién decía que no iba a ser sobre el Universo Expandido? Seguro que al final se revela que los gemelos Jacen y Jaina y el pequeño Anakin no son hijos de Han Solo.
Paso a reproducir un fragmento de la noticia publicada por Vega Media Press:
A través de la subdirección cultural de vegamediapress.com se ha alcanzado acuerdos con el Área de Literatura, dependiente del Servicio de Actividades Culturales, de la Universidad de Murcia, para presentar las novedades editoriales que acompañarán a la ya veterana sección de nuestro semanario: La semana de... En el próximo curso 2007-2008 son tres los actos que presentará el Área de Literatura dentro de esa colaboración con vegamediapress.com:
Facultad de Letras, Campus de la Merced, Aula Jorge Guillén:
28 de noviembre: La tierra del dragón, una saga fantástica, con su autor David Mateo. Acto presentado por Francisco Javier Illán Vivas
Asimismo, se ha alcanzado acuerdos con la FNAC de Nueva Condomina para desarrollar actos más comerciales, de presentación y firmas de libros. A partir de septiembre se confirmarán los autores y autoras que vegamediapress.com propondrá al departamento comercial de la FNAC.
El primer acto será la presentación de Encrucijada, de Tobías Grumm, el próximo 19 de septiembre, a las 20 horas. Acto que presentará Francisco Javier Illán Vivas.
¡¡Pues eso, al que le apetezca tener firmado alguno de mis libros, nos vemos en Murcia este mismo mes!!
Me siento indignado. Indignado y asqueado. Acabo de recibir un mensaje de mi buena amiga Anika denunciando una situación denigrante. Lamento que alguien pueda sentirse afectado por las fotos que voy a incluir en este post, pero creo que es mi deber moral denunciar esta situación, ponerla en vuestro conocimiento (supongo que ningún medio nacional le prestará atención) y pedirle a las autoridades competentes que tomen cartas en el asunto.
Brutalidad policial francesa contra la escritora española Illy Nes
Fragmento que Illy ha enviado a Anika:
Hola Anika, soy illy nes...perdona que te contacte en estas circunstancias pero estoy desesperada ..el sábado sufrí una brutal paliza por parte de la policía de Paris, donde resido en la actualidad...
te adjunto fotos y mi denuncia por si puedes hacer algo, difundirlo, en España, Francia...que se yo..esta gente no puede actuar así y quedar impune...
me siento mal, sola, violada, y desprotegida por la justicia francesa...
te envió la denuncia que entregare en el consulado.
TEXTO ILLY
De mi consideración;
A continuación paso a relatar, y para que así quede constancia, los hechos tan incomprensibles como brutales de los que una amiga mía y yo misma, Pilar Sanchez morales, escritora española conocida como (Illy Nes), de nacionalidad española, con domicilio en actual en Paris fuimos objeto por parte de una patrulla policial de la ciudad
El pasado sábado día 25 de agosto a las 3 de la madrugada varios amigos cenamos juntas. A la salida de un restaurante una amiga y yo nos fuimos juntas, Paris es una ciudad difícil para conducir, yo apenas conozco bien el camino a casa, ni tampoco me sentía muy bien como para hacerlo. De modo que ella se ofreció a llevar el coche, mostrarme el camino mas rápido y de paso dejarme en casa ya que ambas vivimos a escasa distancia. Al girar a la derecha por calle pyrénées, a unos 300 metros se encontraba un coche patrulla a lenta velocidad, de pronto. Al incompararnos a la vía la patrulla aceleró y nos corto el paso ordenándonos que nos detuviéramos de inmediato en el carril bus, cosa que obedecimos. Es decir, a un lado de la carretera para no entorpecer el posible paso de vehículos. Cabe destacar que apenas pasaban vehículos dado que era muy tarde, y en agosto la noche de Paris no es muy activa; de modo que fueron pocos los vehículos que nos cruzamos en el camino, incluso dos patrullas con la primera nos cruzamos y con la segunda nos detuvimos junto a ellos en el mismo semáforo, con la que no hubo problema alguno.
Volviendo al caso, una vez detenidas y con la ventanilla abierta (era una noche bastante calurosa), visiblemente sorprendida mi compañera me pregunta: “¿Por qué nos para la policía? Quizás porque tú matricula es española.” A lo que contesto “No tengo ni idea”.
Al detenernos un policía de unos 50 años y pelo canoso se acerca y en tono amenazante y con cierta agresividad en sus movimientos dice en francés que hemos invadido el carril bus. Mi amiga le dice “disculpe señor agente, pero no invadí el carril bus” el hombre insiste gritando que hemos invadido el carril bus y algo que no logro entender porque mi comprensión del francés es precaria. De modo que mi compañera le dice al agente en francés que no cree haber invadido el carril bus, que lo ha hecho porque así se lo ordenaron. El agente vuelve a dar voces y mi amiga con gestos le indica” que no es necesaria tanta agresividad” que por favor no grite. Siempre gritando el policía le pide los papeles del vehiculo. Ella se quita el cinturón de seguridad y se gira hacia mí para pedirme los documentos, momento que el policía aprovecha para abrir la puerta del coche y sacarla violentamente empujándola e inmovilizándola contra la puerta trasera del coche.
Muy asustada desciendo y me dirijo al agente mientras otros dos policías descienden de su vehículo oficial. Les digo: “Por favor, no es necesaria la violencia” intentando hacerme entender con gestos. El agente me golpea con su puño un brazo, mi amiga totalmente en shock al ver su estado y el golpe que me propina el agente llora y me dice en español que no sabe que ocurre y a él le dice en francés: ” ¿Qué he hecho yo, señor agente, para que nos trate así?”.
Por toda respuesta el agente esposa violentamente a mi amiga. Yo estoy a un metro escaso, me acerco y sin tocarle le pido por favor que se calme gesticulando con las manos.en un gesto de tranquilidad, cuando en ese momento el agente me empuja contra el coche y se lleva a mi compañera mientras otro policía, moreno, me sostiene por un brazo con fuerza. Mi compañera se marcha llorando y visiblemente desconcertada sin oponer resistencia, solo llorando y pidiendo explicaciones.
El agente que me sostiene pasa mi custodia a otro agente rubio con perilla, menos agresivo, que me sostiene por la muñeca sin apenas fuerza, al que le pregunto “¿Qué pasa por que nos tratan así?” El policía mayor, el canoso, regresa con el alcoholímetro y me hace soplar varias veces a fuerza de gritos.. Doy positiva y le explico: “yo no conduzco, señor”. El hombre regresa a la patrulla, mi amiga grita que la están golpeando en la cabeza, que por favor mire la matricula, y el rostro del policía que la inmoviliza y golpea…En ese instante el agente menos agresivo me había soltado y se encontraba a unos dos metros de mí. De modo que ante los gritos de desesperación de mi amiga avanzo unos dos o tres metros hasta el coche para poder ver el rostro del agresor y la matricula.
El agente de pelo canoso me agarra por el cuello y me arrastra con brutalidad hasta mi coche dejando mi nuca apoyada en el techo del vehículo (se trata de un Fiat Panda), lo cual me produce un tremendo dolor, no solo en mis cervicales sino en todo mi cuerpo sobre todo el brazo que sostiene y golpea brutalmente contra el coche. Sin dejar de apretar mi garganta con fuerza. Le digo en francés:” quiero hablar con mi amiga, por favor tranquilícese”, a lo que me responde: “Tú no hablas con nadie”.
Me suelta y regresa a la patrulla mientras mi compañera grita “¡Me pegan, ayúdame!”.
El chico pacifico esta a escasos metros de mí, lloro y le pido auxilio pero él evita mirarme. Mi compañera suplica que llame a nuestro abogado para que nos ayude, justo con el que habíamos cenado hacia un instante... Tomo el teléfono y el chico pacifico me lo quita depositándolo en el asiento trasero de mi coche.
Le digo: “¿Por qué me quita el teléfono”? Y de espaldas el policía de pelo canoso me empuja contra el coche violentamente y me esposa. Ordena al chico pacifico que me custodie y este me hace sentar en un saliente de la acera. En todo momento los gritos de mi compañera no cesaban, pidiendo ayuda, a lo que yo respondía “¡No puedo ayudarte estoy esposada!”
La patrulla con mi amiga no lesta en mi campo de vision, yo continuo esposada en la acera junto a nuestro coche mientras una patrulla acude en mi busca me incorporan y me meten dentro para llevarme a la comisaría.
Pregunto si alguien entiende español, me dicen que no y me señalan que calle.
Mi amiga llegó a comisaría en estado de shock, con su suéter desabrochado y prácticamente enseñando los senos, así como con un golpe en la boca y varios en los hombros espalda y sin poder caminar. Por mi parte, en un estado de estupor y pánico, yo les gritaba que eso era una injusticia, que eran una policía de mierda que eso era ilegal sin dejar de llorar y gritar.
Varios policías la rodean, la gritan, ella grita y uno de ellos la empuja, mi amiga cae al suelo con las manos esposadas y aúlla de dolor sin dejar de pedir auxilio. Me incorporo del banco donde me encuentro esposada con las manos a la espalda e intento incorporarla. Uno de los agentes al que no pude ver claramente me empuja contra el banco violentamente. Me levanto y pido si alguien habla español y digo que es ilegal el trato y que no pueden dejarla tirada en el suelo. Un agente aprieta mi brazo y me sienta en el banco nuevamente. Pero mi amiga me dice que por favor la levanten que esta haciéndose daño con las esposas me incorporo nuevamente y esta vez nos miran pero me dejan ayudarla como puedo con las manos atadas a la espalda a incorporarse.
Ella, semidesnuda, pide a un preso que tiene una mano libre que por favor le abroche la blusa, el hombre ebrio, no es capaz y mi compañera se sienta y como puedo con las manos a la espalda le abrocho la blusa mientras ella llora., pone su cabeza sobre mis piernas y me pide que mire por que parte de la cabeza sangra.
Unos agentes salen mientras otros nos miran...mi compañera me traduce que están diciendo (SIC): “ella es la que lame el coño a la otra, lesbianas de mierda”. A partir de ese instante, entre ellos a mi compañera la llaman la vieja puta, además de lesbiana y a mi española de mierda. Mi compañera se incorpora a duras penas pero no puede caminar apenas y cae nuevamente al suelo, me levanto y vuelvo a levantarla. Un agente la mira y dice: “Lleven a la vieja puta al hospital”.
Varios agentes la levantan del banco y se la llevan, ella grita “ayúdame, llama a nuestro abogado, son bestias, por favor, por favor, policía de mierda”. Aterrada, furiosa y en estado de shock escupe, y les grita que están faltando a sus derechos y me dice a voces: ¡Ayúdame, tengo miedo!. Yo procuro tranquilizarla, le digo: “ nos sacará Cyril (nuestro abogado) cálmate”. Ella me dice no, ellos son la ley nos harán lo que quieran no lo ves….tranquila, tranquila...ella grita y se la llevan sin apenas poder caminar, casi arrastras…a mi me quitan las esposas y me esposan al banco.
Les pido que me dejen llamar al Ministro de industria, a la Sra. Cristina del valle, pilar Rahola, al Consulado a un cargo de mi poder. Me sonríen cínicamente y me dice el agente que no llamo a nadie.
Le pregunto si voy a pasar toda la noche allí y me contesta “Tú si”
Solo está el agente y yo, le digo: “mañana denunciare esto por exceso de violencia”.
Me dice: ¡habla francés!, quiero hacer una llamada repito en español…me dice no hablo español,
Le digo en francés que quiero hacer una llamada y me dice. No entiendo tu francés.
Pasa la noche y pido ir al baño…el agente me dice que no...Sonriendo...le digo tampoco puedo ir al baño. Esto es una comisaría de mierda…el agente que se alejaba se gira y me dice…en Francia tenemos más cojones que en España. En una mezcla de español e italiano perfectamente comprensible, sobretodo “cojones “que lo dijo en español mientras se agarraba los testículos. Las horas pasaron, pedí que me cambiaran de mano la esposa pues tenia un dolor insoportable, este agente dijo que no. Sin dejar de sonreír.
En un momento de la noche, por los nervios, los golpes o que se yo comencé a temblar de frió…mi chaqueta estaba a escasos metros junto a la mesa del agente depositada en una silla. Le dije en español, tengo frío ¿me das mi chaqueta? , a lo que respondió: “No te entiendo, española...en francés” y le dije en francés “tengo frío”. Sonrió y con las manos insinúo “lo siento por ti”. Añadiendo “no chaqueta en francés”.
Hubo cambio de personal, este individuo se marcho, y otro hizo el relevo...ambos conversaban, la española de mierda es Journalist, y quiere llamar a un ministro...susurraron algo, entre lo que logre entender no la dejes ir al baño y algo que no pude casi oír porque prácticamente eran susurros. El agente que anteriormente se había tocado los testículos se marchó. Pedí nuevamente mi chaqueta al nuevo agente, la examinó pero no me la entregó, yo tosía, estornudaba y lloraba. Pero no me dieron la chaqueta. Amaneció cuando entraron nuevos agentes que me registraron y me esposaron para llevarme al hospital.
Una vez en el furgón policial pregunté si hablaba alguno español, uno de ellos me dijo que sí, le pregunte qué buscaban exactamente cuando me registraban, armas, droga, un teléfono…. Dijo:” Si tenias algo, principalmente un teléfono”. Como las esposas no estaban bien apretadas, le dije si me permite señor agente yo si tengo un teléfono. Pero en el lugar que esta mi seno, no creo oportuno que usted lo saque, mi esposa no aprieta demasiado así que lo sacaré yo. Así lo hice, me libere una mano y entregué el teléfono. El agente me dijo: “¿como pudiste hacer eso?” Le comente señor tengo unas manos muy flexibles y como ve no soy peligrosa.
Al llegar al hospital me tomaron la tensión y el pulso de mi corazón, pero en ningún momento me desnudaron ni revisaron mis golpes o mis cervicales y me llevaron nuevamente a la comisaría. Un tiempo después me llevaron a declarar con un agente que interpretaba mis palabras, o al menos eso aseguraba…yo di mi versión de los hechos y pedí por favor los datos de la patrulla que nos detuvo.
Me entregaron una multa sin cantidad de sanción, y donde cita “peatón ebrio en acera”. Mi declaración la hicieron en francés. Solicité que mi abogado estuviera presente porque no hablo francés pero me dijeron que no era posible, de modo que hice mi declaración en ese idioma. Me mostraron la declaración en francés, dije que se asemejaba al catalán pero que yo no podía firmar algo que no entendía, el intérprete dijo que ponía exactamente lo que yo había dicho, a lo cual respondí que no tenia otra opción que confiar en él. Señalo la denuncia y dijo aquí menciona cómo te esposaron y aquí lo que sucedió abajo.
Y firmé, no tenía otra elección, pero sin embargo no recibí copia alguna. Solo se me entregó mi multa sin cantidad, y yo sí dije que quería denunciar por agresión a los agentes.
Al recoger mis cosas, no tenia mi teléfono francés donde están todos mis datos y mis teléfonos, me entregaron únicamente el que yo entregue en el furgón tras mi registro al policía sin batería ya. Reclamé el teléfono pero me dijeron que el teléfono en cuestión era de mi compañera. Me pidieron describirlo y lo hice, y la agente sacó dos teléfonos el de mi compañera y el mío. Les dije este es mío, a lo que me respondieron: “No podemos dárselo, estaba en poder de la otra señorita”.
Lo cual es totalmente incierto teniendo en cuenta que tal y como hago constar al principio de esta declaración fue el policía quien posteriormente llevó mi vehículo a comisaría quien me quitó el teléfono y lo depositó en mi coche.
Le dije que les mostraba la factura, que el password era mi fecha de nacimiento, que no podía comunicarme que todos mis datos estaban en ese teléfono, pero se negaron insistiendo en que era de mi compañera y que ella lo tenía en su poder lo cual era totalmente falso. Que lo necesitaba para contactar con personas de mi pais y pedir ayuda.
Hasta aquí la relación veraz de los hechos. Cabe remarcar que el propio traductor de mi denuncia me indicó que fuera a denunciar a la Policía de Policía, porque el trato recibido era realmente impresionante el estado en que me encontraba. Escribiendo de su puño y letra donde dirigirme inmediatamente.
Horas más tarde soltaron a mi amiga sin poder apenas caminar y llena de magulladuras.
Solicito encarecidamente que se realicen las diligencias pertinentes para que esta denuncia siga el cauce legal correspondiente y se castigue a los autores de semejante tropelía, tan brutal como injustificada e incalificable en un estado de derecho.
(Fotografías enviadas por Illy Nes)
Lamento la crudeza de las fotos, pero es lo que hay. Desde este modesto espacio: NO A LA VIOLENCIA DE GÉNERO - NO A CUALQUIER TIPO DE CRUELDAD - NO A LOS ABUSOS.
Y, por supuesto, ójala se solucione pronto el padecimiento por el que está pasando la colega escritora Illy Nes.
Sí, así se llamaba, y comenzó siendo un modesto proyecto pergeñado en la barra de un bar, con mi compañero Rubén Sousa. ¿Nuestra intención? Echar una manita a este complicado universo de la literatura fantástica, sobre todo a los autores nacionales, que tan difícil lo teníamos (y lo seguimos teniendo) para ver nuestros trabajos en papel. La fórmula era sencilla: aunar calidad e ilusión. Por nuestras páginas pasaron muy grandes autores del panorama fantástico: Rafael Marín, Laura Gallego, Juanmi Aguilera, Javier Negrete, León Arsenal… y otros autores, quizás menos conocidos, pero que hicieron grande nuestra revista.
Citar a todos es muy complicado, pero voy a referirme a los colaboradores habituales o aquellos que siempre estuvieron ahí, respaldándonos: Victor Martínez, Alfredo Álamo, Claudio José Cerdán, Alfonso Merelo, Juan Carlos Pereletegui, Enric Herce, Santiago Eximeno, Patricia Flores Figueroa, Pily B., F.J. Suñer Iglesias, Gabriella Campbell, Sergio Mars y David Jasso.
A ilustradores como Liliana Barrenechea, Berta Laurín, Francis Llopis, Quil Páez, Eva Roig, Manuel Calderón, Luis Mejía, Ángel Polo, Bans, Javi Gómez, Ewa Okolowicz, Francisco José Palacios, Yoyo, Pedro Beluski, M. Luisa Giliberti, Luis Montero y Paula Peña. A ocasionales como Victor M. Ánchel, Sergio Amira, Manuel Burón, Fran Ontanaya, Andrés Díaz, Juanma Santiago, José Carlos Canalda, Marc R. Soto, Óscar Mariscal, Pedro Camacho, Julián Díez, a la gente de Assahi, Javier Arnau, Javier Esteban, etc etc etc…
Obviamente, agradecer a todos los patrocinadores que pusieron su granita para sacar adelante esta modesta publicación sobre literatura fantástica: SM, Equipo Sirius, Librería Miraguano, Parnaso, AJEC, Librería Railowsky, Librería Futurama, Ficromic, Gotham Comics, DComic, Estudio en escarlata, El cresol, Librería Ramón Llull, Editorial Ábaco, Gilgamesh, Minotauro y Timun Mas, Entrelíneas, Gremio de dragones, Mars Ultor, Circuito Café Teatro, Camelot…
Fue muy divertido (y muy estresante) estar cada dos meses con vosotros, poniendo todo el cariño para sacar adelante la revista, contactando con todas las webs especializadas (gracias a todos por vuestra desinteresada difusión), maquetando, pidiendo artículos y cuentos, metiendo presión a la imprenta, rezando para que la distribuidora cumpliera, pero creo que mereció la pena. Fueron, en total, cinco números, además de estar presentes en la Asturcon e Hispacon de Dos Hermanas. Creo que valió la pena.
Ahora, la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror han difundido los candidatos para los Ignotus 2007 y Tierras de Acero MGZN está ahí. No puedo negar que me embarga una sensación agridulce. Dulce porque ser considerados finalistas para un premio con tanta solera en España es para mí (para nosotros, extiendo mis palabras a Rubén Sousa) un auténtico honor. Agria porque nos gustaría que Tierras de Acero MGZN no fuera un recuerdo y pudiera seguir, cada dos meses, a vuestra disposición. Sea como sea, es un triunfo para nosotros haber sido considerados por los miembros de la AEFCFYT para esta candidatura. Gracias a todos. En el fondo, ya nos consideramos ganadores por estar en la lista.
Creo que como editor de la revista debo aclarar el porqué este proyecto se dio por terminado. Entono el mae culpa ante un cierre precipitado y abrupto. La publicación puede que necesitara un tiempo más para establecerse y encontrar a su público, pero las obligaciones pudieron con nosotros y la avalancha de trabajo nos impidió seguir adelante. No puedo negar que nos hubiera gustado tener, al cabo del año, un millón de suscriptores que sustentaran la publicación, pero esa posibilidad, a día de hoy, es inviable. Nos fuimos pronto (y eso es innegable), pero al menos dejamos huella.
Aun así, debo deciros que esto no está acabado, que se aproxima un nuevo proyecto semejante, con otro equipo de colaboradores con gran experiencia a sus espaldas, y espero que a lo largo de este 2007 pueda daros alguna noticia más.
Decirles a mis compañeros Meritxell y Caleb, de nuestra revista hermana Miasma, que se quedan como patrones del barco… de momento. Que les deseo toda la suerte del mundo, porque TDAMGZN y Miasma nacieron al mismo tiempo, y que vayan creciendo con firmeza y paulatinamente, sin descanso.
Y a todos vosotros que habéis sido lectores de Tierras de Acero MGZN, colaboradores y amigos: ¡¡MUCHAS GRACIAS POR ACOMPAÑARNOS!!
Se ve que Ángel María Villar se sentía sólo en la Federación de Fútbol. Leo por ahí:
